Ich bin nackt.
Trage nur mein Halsband. Die Leine an meiner Klit.
ER hält sie in den Händen. Führt mich durch die nächtliche Stadt.
Der Plug in meinem Arsch bewegt sich. Rhythmisch. Geil.
Nur wenige Spaziergänger. Alle bleiben stehen. Starren.
Sind schockiert. Sind empört. Sind verlegen. Oder geil.
Tuscheln oder werden laut. Halten aber Abstand.
Eine Gruppe junger Männer. Angetrunken. Gröhlend.
ER führt mich auf sie zu. Und mitten hindurch.
Berührungen. Grapschen. Lallende Sprüche.
Schwankende Geilheit. Laute Harmlosigkeit. Impotenz.
Vorbei. Es geht weiter. In Richtung Simon-Dach-Straße.
Kneipenmeile. Sommer. Alle Tische draußen besetzt.
Auch hier pfeifen, gröhlen, dumme Sprüche.
Dann ein Typ, der aufsteht. Auf uns zukommt.
Du bleibst stehen.
Ich auch.
Halte still, als er mir zwischen die Schenkel fasst.
Meine Titten begrapscht. Mir an den Arsch fasst.
Als er sich triumphierend zu seinen Kumpels umdreht, ein Ruck.
Die Kette spannt sich. Ein kurzer Schmerz in der Klit.
Ich setze mich in Bewegung. Er schaut verdutzt.
Setzt sich wieder hin. Lässt sich feiern.
Ich laufe weiter. Dachstube. Ein Traditionscafé.
Efeuranken um die offenen Türen. Leiser Jazz.
ER führt mich hinein. Es ist voll. Eine Treppe führt nach oben.
Gemütliche Atmosphäre. Stimmengewirr verstummt.
Alle starren mich an. Ein Tisch in der Ecke ist frei. Ich setze mich.
Spreize die Beine. Zeige mich. Meine Votze. Meine Titten.
ER setzt sich neben mich. Klinkt die Leine aus.
Legt eine Hand auf meinen Schenkel. Besitzergreifend. Klärend.
Die Kellnerin eilt herbei. ER kommt ihr zuvor.
“Zwei Chardonnay.” Sie zögert. Dann nickt sie.
Huscht die Treppe hinunter.
Die Gespräche leben wieder auf.
ER schiebt seine Hand weiter Richtung Votze.
Berührt die tropfnassen Lippen. Dringt in sie ein.
Ein Finger. Zwei. Drei.
Nobody cares. Das ist Berlin.
ER wird mich wohl später noch ficken.
Hier? Im Gastraum? Auf dem Klo?
Draußen auf der Straße nach Feierabend?
Auf einem der Bierzelttische? In einem Hauseingang?
Es wird eine lange Nacht.
